Gửi Đến Tôi, Người Không Yêu Em - Chương 52

‘Yeonseo à, từ hôm nay chúng ta sẽ sống ở ngôi nhà này.’

Giọng nói hiếm hoi pha chút vui vẻ của mẹ khiến Yeonseo ngẩng đầu lên. Sau chuyến đi kéo dài gần ba tiếng đồng hồ, họ đến một biệt thự có khu vườn rộng lớn bao quanh.

‘Con nhìn xem, chỉ cần đi xuống một chút là tới biển! Khu vườn cũng rộng lắm, đúng không? Chúng ta nuôi một chú chó nhé? Yeonseo thích chó mà.’

Mẹ cố gắng cất giọng cao, như muốn khuấy động không khí vui tươi. Yeonseo nhìn mẹ chằm chằm một lúc lâu, đôi mắt trống rỗng như thể linh hồn đã rời khỏi cơ thể. Bố lặng lẽ quan sát đôi mắt ấy, khẽ mỉm cười đắng chát rồi đưa tay xoa đầu cậu.

‘Vườn rộng thế này, chúng ta có thể làm một mảnh vườn nhỏ. Con thấy sao? Trồng dưa chuột nhé? Hay cà chua?’

Không ai cắt ngang lời của mẹ, trôi chảy như một diễn viên độc thoại trên sân khấu. Thực ra, chẳng ai còn tâm trí để ngăn bà. Một tháng đã trôi qua kể từ ‘vụ tai nạn’ ấy. Hai vợ chồng cố gắng quay lại nhịp sống thường nhật, và đứa con sống sót cũng đã được xuất viện. Trong lòng, bố tự nhủ đi nhủ lại rằng gia đình đã phần nào vượt qua cú sốc, rằng việc hồi phục hoàn toàn giờ đây phụ thuộc vào ý chí của Yeonseo. Rồi ông lại xoa đầu con.

‘Chúng ta vào nhà trước đi. Trời lạnh lắm. Sắp sang xuân rồi mà vẫn còn se lạnh.’

Ông dẫn vợ và con bước vào trong biệt thự. 

Ngôi nhà rộng rãi, thoáng đãng hơn nhiều so với căn hộ cũ ở Seoul, dù nhược điểm là cách quá xa nơi làm việc. Mùi nhà mới đã tan biến sau thời gian bỏ trống, đồ đạc và thiết bị đều mới tinh, khiến nơi đây trông như một ngôi nhà trong mơ. Mẹ ngắm nhìn không gian ấy, ánh mắt lấp đầy mộng mơ.

‘Chúng ta sẽ bắt đầu lại từ đây. Cả Yeonseo, cả chúng ta.’

Lời tự nhủ đầy quyết tâm ấy nhanh chóng tan biến. Căn phòng lớn nhất trên tầng hai, trống trơn ngoài một chiếc bàn và chiếc giường chỉ có nệm, khiến mẹ như mất hết sức lực. Bà ngồi bệt xuống sàn, bật khóc nức nở.

‘Anh lại mở cửa phòng đó làm gì? Ra đây ngay.’

Được chồng đỡ ra hành lang, mẹ nuốt nước mắt, nhìn vào căn phòng giờ đã không còn chủ nhân. Khoảng trống của cậu con trai lớn, niềm tự hào và hạnh phúc của hai vợ chồng, hiện hữu rõ rệt khắp nơi. Kể từ ‘vụ tai nạn’, Yeonseo, cậu con trai út, chẳng còn cất tiếng. Những vết thương từ bi kịch ấy bất ngờ trỗi dậy vào những khoảnh khắc không ai lường trước, khiến suốt một tháng qua, gia đình chẳng có nổi một ngày yên bình.

‘Junseo à, hức… Junseo à… Có gì mà phải vội vàng thế, có gì mà khó khăn đến thế…’

Suốt tang lễ của cậu con trai lớn, mẹ đã khóc đến mức tưởng như gục ngã. Và bà thực sự đã gục ngã. Ngày bức thư tuyệt mệnh cháy dở được tìm thấy tại hiện trường, bố lặng lẽ giấu đi, không nói gì với bà. Ông sợ rằng nếu bà biết nội dung bức thư, bà sẽ không còn là chính mình, biến ông thành kẻ mất cả vợ lẫn con. Gia sản, địa vị, danh vọng – không gì có thể mang đứa con đã ra đi trở lại. Đó là sự thật mà cả gia đình đều thấu hiểu.

Giờ đây, với hai vợ chồng, Yeonseo là điều duy nhất trên đời họ cần bảo vệ. Họ không thể mất thêm cậu. Để chở che đứa con út đã chứng kiến cái chết của anh trai và giờ đây trống rỗng như một con búp bê, họ đã rời xa thành phố, đến một vùng biển hẻo lánh. 

Ở đây, chúng ta có thể bắt đầu lại. 

Ở đây, chúng ta có thể bảo vệ được Yeonseo – họ bám víu vào ý nghĩ ấy với tất cả sự tuyệt vọng.

Nhưng tiếc thay, thay đổi môi trường không thể xóa nhòa những vết thương lòng từ cú sốc lớn. Yeonseo, đứa con quý giá của họ, chỉ lặng lẽ nhìn ra đường chân trời xa xăm qua khung cửa sổ, không nói một lời. Mọi thứ vẫn như cũ, tĩnh lặng và trống trải. Việc ngồi yên nhìn ra ngoài cửa sổ là tất cả những gì cậu làm cả ngày. Tình hình này không ổn. Hai vợ chồng cũng không thể mãi bỏ trống vị trí quản lý, buộc họ phải đi lại giữa Seoul và Gangneung. Họ cần một người quản lý nhà cửa và chăm sóc Yeonseo mọi lúc.

Người đó tốt nhất không nên quá lớn tuổi. Họ cần biết lái xe, giỏi chăm trẻ, và hỗ trợ được mọi việc. Trong lúc cân nhắc các điều kiện, họ nhận ra một ứng viên đáp ứng mọi yêu cầu. Chỉ có một nhược điểm: đó không phải một người, mà là hai cha con.

‘Nhân tiện, con trai giám đốc Lee bao nhiêu tuổi nhỉ?’

Người đàn ông ấy đã nắm lấy cơ hội hiếm hoi này. Ngày hôm sau, một cư dân mới xuất hiện tại biệt thự vốn chỉ có bốn người: ba thành viên gia đình và một người giúp việc.

‘Cháu là Suhan à? Trời ơi, cháu giống bố quá, đẹp trai và đứng đắn lắm.’

Lần đầu gặp cậu, Yeonseo giật mình, vội trốn sau chân mẹ. Suhan cao hơn hẳn các bạn cùng trang lứa, khuôn mặt toát lên vẻ chín chắn vượt tuổi. Yeonseo nhớ lại biểu cảm thoáng qua của cậu khi bước xuống xe: mọi thứ dường như nhàm chán, phiền phức và chẳng chút thú vị. Nhưng cậu đã giấu kín điều đó, nở một nụ cười dịu dàng. Nhìn thấy vậy, Yeonseo nuốt tiếng nấc vì sợ hãi.

‘Híc!’

Yeonseo đưa tay che miệng, cố nén tiếng nấc cụt. Hành động trẻ con hiếm hoi ấy khiến mọi người bật cười.

‘Rất vui được gặp em. Anh cũng mong được em giúp đỡ.’

Suhan mỉm cười, chìa tay ra. Nhưng Yeonseo không dám bắt tay, lại lủi ra sau chân mẹ. Lần này, cậu cố giấu cả khuôn mặt. Mẹ cười khúc khích, nghiêng người sang bên, khiến đầu và chân cậu lộ ra.

‘Đứa bé nhát gan lắm. Cảm ơn cậu nếu cậu có thể chăm sóc nó.’

Trong thế giới của Yeonseo, ‘anh trai’ luôn là người dịu dàng, ân cần và tốt bụng. Anh ấy giỏi mọi thứ: thể thao xuất sắc, thông minh, học giỏi, và vô cùng tử tế. Ở trường, anh làm lớp trưởng, hội trưởng, rồi đỗ vào trường đại học danh tiếng nhất nước. Anh là niềm tự hào, là thần tượng duy nhất của cậu. 

Nhưng Suhan lại khác hẳn người anh trai mà Yeonseo ngưỡng mộ. Đằng sau vẻ ngoài dịu dàng giả tạo là sự chán ghét thế giới mà cậu không thể che giấu. Một người anh trai đáng sợ.

‘Vâng, tôi sẽ chăm sóc cậu ấy chu đáo. Con trai tôi sẽ làm tốt thôi.’

Người đàn ông vỗ đầu Suhan, khiến anh cúi xuống. Yeonseo giật mình, lùi lại phía sau.

‘Giám đốc Lee, giờ sức khỏe của anh ổn chứ? Chúng tôi bận quá, chỉ nhờ người đến thăm, chưa kịp đến tận nơi, thật xin lỗi.’

Nghe mẹ hỏi, người đàn ông cười lớn, vỗ vai con trai liên tục.

‘À, tôi ổn cả rồi! Cô biết mà, mấy vết thương đó chẳng đáng kể gì. Bôi thuốc là khỏi ngay.’

‘Ôi trời. Thật sự, nếu không có giám đốc Lee, tôi vẫn còn sợ lắm. Cảm ơn anh rất nhiều vì đã đến đây.’

Trong khi người lớn trao đổi những lời xã giao mà bọn trẻ chẳng màng, Suhan vẫn giữ nụ cười, dù khóe miệng khẽ run. Anh thoát khỏi tay bố, khiến Yeonseo vừa sợ hãi vừa không thể rời mắt. 

Tại sao anh ấy lại khác với ‘anh trai’ của mình? Đầu óc non nớt của cậu bé tràn ngập câu hỏi.

Hành lý của hai cha con rất gọn nhẹ: bố mang một chiếc túi lớn, còn Suhan chỉ đeo một ba lô nhỏ. Họ sẽ sống ở nhà phụ dành cho người giúp việc, một nơi vốn là kho chứa đồ, nhỏ hơn và thiếu hệ thống sưởi ấm, làm mát đầy đủ như nhà chính. Dù vậy, Suhan không giấu nổi sự ngạc nhiên khi nhìn căn phòng nhỏ.

‘Căn phòng này thật sự là để cháu ở một mình sao?’

Cậu bé sắp lên cấp hai mở to mắt, quên cả sự bất mãn vì lần đầu tiên có phòng riêng.

‘Đúng vậy. Nên hãy cảm ơn chủ tịch đi. Tất cả là nhờ ông ấy quý bố con mình.’

Mỗi lần người đàn ông xắn tay áo, những vết bỏng và hình xăm đủ màu hiện ra. Yeonseo đang theo dõi hai cha con đến nhà phụ, thấy vậy chợt nhớ khoảnh khắc được ôm trong vòng tay vững chãi của ông để thoát khỏi đám cháy. Cậu lại đưa tay che miệng.

‘…?’

Không rõ là trùng hợp hay do Yeonseo cứ nhìn chằm chằm, nhưng cậu bắt gặp ánh mắt khinh bỉ của Suhan. Đó là lần đầu tiên trong đời Yeonseo cảm nhận được sự khinh thường mạnh mẽ đến vậy.

‘…!?’

Yeonseo nhăn mặt ngạc nhiên. Suhan lập tức đổi biểu cảm, mỉm cười dịu dàng như thể hỏi han.

‘Sao thế? Có chuyện gì à?’

Nghe câu hỏi ân cần của Suhan, người lớn bật cười.

‘Ôi, đã bắt đầu quan tâm đến em trai rồi sao?’

‘Không phải đâu ạ. Cháu chỉ hơi giật mình thôi…’

Giọng nói bình thản của ‘anh Suhan’ khiến Yeonseo lại nuốt tiếng nấc. 

Jo Yeonseo, chín tuổi. Đó là chuyện xảy ra không lâu sau lễ cúng 49 ngày của anh trai.